…寿?” 他的语调,总是像京都的深秋一样凉。 宋执梳歪头,光圈眷恋着她的背影,把她整个人铺上了一层一层如流水的光,含笑颔首:“是啊,舒先生这么好的人,要长寿啊。” 他好吗? 他一点也不好。 舒迎昼看着是块石头,实际上是一块玻璃,敏感易碎。 与其说是不知道、不在意,其实更应该说他不知道要怎么面对,怎么改变自己的不通人情,冷漠生硬。 他能有什么好。 如果是原来的他,可能并不会把这两个很重的字放在心上,只是当成一句不真诚的奉承。 可是她说得那么随意,那么真诚,就像是真的不想要从他身上图谋什么一样。 舒迎昼慢慢、慢慢地抬起眼眸,那里面总是阴暗的,黯然无光的,可是...
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